ANDALUCES

Estoy harto. Tan harto que ya no sé si decirlo, escribirlo, gritarlo, o ponerlo con hache intercalada.

Harto de que a los andaluces se nos etiquete de vagos, sin criterio, apesebrados, subsidiados o incultos.

Harto de que se nos asocie únicamente con el flamenco, la juerga, los toros y el vino.

Harto de Loperas y musho-beti, de cuentachistes, de famosillos de tercera división, de Malayas y Faletes.

Harto de ver en las series de televisión los papeles de criada analfabeta o tontito con acento andaluz (¿y ningún presentador de informativo con nuestro acento?).

Harto de ver programas de zapping con el patético programa de Juan y Medio mofándose de nuestros ancianos en busca de pareja, dando la imagen de personajes grotescos.

Harto de nuestra imagen de sociedad subsidiada, cateta y sin criterio. Cansado de que se menosprecie nuestro acento.

Harto de ver andaluces que únicamente triunfan en el programa de Patricia, Gran Hermano y similares.

Harto de Jesulín, de Pozi, de Pantojas y Jurados. Harto del risitas y el peíto, de Romerías del Rocío y Feria de Abril.

Harto de la duquesa de Alba (a la que hicieron hija predilecta de esta tierra, tócate los pirindolos) de su hija, de sus hijos, de su yerno y sus trajes de flamenca.

Harto de toreros que se lían con fulanas, del botijo y la pandereta.

Harto, cansado, hastiado, aburrido me tienen.

Ojalá alguna vez los medios se acuerden de los millones de andaluces que se levantan cada mañana para levantar esto, o de nuestros padres y abuelos que emigraron hace décadas a Suiza, Cataluña y País Vasco para trabajar donde nadie quería.

Ojalá quien habla de nuestra incultura se acuerde de Séneca, Maimónides, Averroes, Góngora, Bécquer, Alexandre, Lorca, Juan Ramón Jiménez, Machado, Falla, Zambrano, Picasso, Velázquez, Murillo, Alberti, Carlos Cano, Gala, Luis Rojas Marcos, García Montero, Sabina…

Ojalá se acuerden de que hablamos con acento andaluz abogados, marineros, médicos, albañiles, arquitectos, camareros, taxistas, prostitutas, jueces, enfermeras, empresarios, policías, obreros, agricultores, se acuerden de millones de personas que se parten los cuernos cada día desde Palos hasta el Cabo de Gata, millones de andaluces que siguen haciendo Andalucía más allá de Despeñaperros…

Ojalá este post lo leyera mucha, mucha gente. Ojalá diera la vuelta al mundo, aunque me temo que se quedará perdido en el inmenso océano de internet.
También podría suceder que este post se expandiera por la red, que los andaluces lo enlazaran a través de facebook, tuenti o twitter, que se difundiera por email y llegara todos los rincones del mundo, eso ya lo dejo en tus manos.

DESNATADA

Estoy al borde de ser borde,
me lo noto.
El precipicio crece,
estoy cansada.
Estoy al borde de ser borde,
estoy a punto
de nieve
mucha nieve. Estoy helada.

Estoy al borde de ser borde
y duele mucho.
!Dios mio, hazme mediocre!
Estoy cansada
de apostarme la vida a cada instante
de ir desnuda y verter en todo el alma.

Dejame que me quede aqui
en el medio,
envuelta en celofan,
bien razonada.

Dame mesura, Dios,
hazme mediocre,
en vez de corazon
una ensaimada
Y el alma en tetra-brik
para que dure........

Ten compasion
y hazme desnatada.

(Belen Reyes)

LA LEJANIA

BUENOS CHAVALIN, COMO VES NO HAY MAS QUE QUEDARSE EN EL PARO Y TENER AL NENE FUERA DE PATATOLANDIA, PARA QUE UNA QUE SOLO USABA EL ORDENADOR EN LA FÁBRICA SE ESPABILE Y EMPIECE A UTILIZAR EL DE CASA.
LO DE VENDER BOMBILLITAS EN ESTOS MOMENTOS DE CRISIS EN QUE LA ESCASEZ DE IDEAS PROLIFERA UN MONTON, ES LO MEJOR DE LO MEJOR IMAGINEMOS, IMAGINEMOS........... LLEGA ÉL, SÍ TÚ, OBSERVANDO A TODA UNA POBLACIÓN Y EN CUANTO VEAS A CUALQUIER PARADO, CUALQUIER SINDICALISTA, POLÍTICO, AMA DE CASA, ETC. QUE ESTÁ COMO DESESPERADO PORQUE NO SABE QUE HACER. ¡¡¡¡¡¡¡ ZAAAAAAaaaaaaS !!!!!!!!!!!!! LLEGA EL NENE LES VENDE UNA BOMBILLITA BARATA Y COMO POR ARTE DE MAGIA SE LES ENCIENDE ENCIMA DE LA CABEZOTA UNA LUZ QUE LES LLENA DE IDEAS Y COMIENZAN A FLORECER UNA DETRAS DE OTRA, HASTA CONSEGUIR LA REVOLUCIÓN DE LAS MASAS.

CON TODO MI CARIÑO PARA TÍ, PARA PAQUI MAMEN Y DEMÁS PERSONAS DE JAEN QUE TE CUIDAN. UN BESOTE EUSKALDUN

(Carta de AZU, mi tita, de el 09/10/2011)

POEMA DEL SIGLO XIX

Te deseo primero que ames,
y que amando, también seas amado.
Y que, de no ser así, seas breve en olvidar
y que después de olvidar, no guardes rencores.
Deseo, pues, que no sea así, pero que si es,
sepas ser sin desesperar.

Te deseo también que tengas amigos,
y que, incluso malos e inconsecuentes
sean valientes y fieles, y que por lo menos
haya uno en quien confiar sin dudar

Y porque la vida es así,
te deseo también que tengas enemigos.
Ni muchos ni pocos, en la medida exacta,
para que, algunas veces, te cuestiones
tus propias certezas. Y que entre ellos,
haya por lo menos uno que sea justo,
para que no te sientas demasiado seguro

Te deseo además que seas útil,
más no insustituible.
Y que en los momentos malos,
cuando no quede más nada,
esa utilidad sea suficiente
para mantenerte en pie.

Igualmente, te deseo que seas tolerante,
no con los que se equivocan poco,
porque eso es fácil, sino con los que
se equivocan mucho e irremediablemente,
y que haciendo buen uso de esa tolerancia,
sirvas de ejemplo a otros.

Te deseo que siendo joven no
madures demasiado de prisa,
y que ya maduro, no insistas en rejuvenecer,
y que siendo viejo no te dediques al desespero.
Porque cada edad tiene su placer
y su dolor y es necesario dejar
que fluyan entre nosotros.

Te deseo de paso que seas triste.
No todo el año, sino apenas un día.
Pero que en ese día descubras
que la risa diaria es buena, que la risa
habitual es sosa y la risa constante es malsana.

Te deseo que descubras,
con urgencia máxima, por encima
y a pesar de todo, que existen,
y que te rodean, seres oprimidos,
tratados con injusticia y personas infelices.

Te deseo que acaricies un perro,
alimentes a un pájaro y oigas a un jilguero
erguir triunfante su canto matinal,
porque de esta manera,
te sentirás bien por nada.

Deseo también que plantes una semilla,
por más minúscula que sea, y la
acompañes en su crecimiento,
para que descubras de cuantas vidas
está hecho un árbol.

Te deseo, además, que tengas dinero,
porque es necesario ser práctico,
Y que por lo menos una vez
por año pongas algo de ese dinero

frente a ti y digas: "Esto es mío".
sólo para que quede claro
quién es el dueño de quién.

Te deseo también que ninguno
de tus afectos muera, pero que si
muere alguno, puedas llorar
sin lamentarte y sufrir sin sentirte culpable.

Te deseo por fin que, siendo hombre,
tengas una buena mujer, y que siendo
mujer, tengas un buen hombre,
mañana y al día siguiente, y que cuando
estén exhaustos y sonrientes,
hablen sobre amor para recomenzar.

Si todas estas cosas llegaran a pasar,
no tengo más nada que desearte.

VICTOR HUGO

LA FUERZA DE LO INTERNO

A primera vista podría parecer un mendigo, alguien a quien podríamos encontrar cualquier día, en cualquier ciudad, sentado en una acera pidiendo limosna. Pero hay algo en su imagen, en su expresión, que invita a profundizar más allá de lo aparente, de lo visible.

Su mano es firme y poderosa, curtida por el tiempo y los elementos. Pero a la vez es translúcida, como si nos quisiera mostrar su estructura para que descubriéramos en su interior el mecanismo de la Fuerza.

Su barba, descuidada y canosa, nos transmite su personalidad y añade al rostro experiencia, sabiduría y cierto dominio del tiempo.

Su rostro, surcado por infinitas arrugas, es como la tierra, sustancia viva que espera un cambio de ciclo, el fin de un tiempo y el principio de otro. Su renacimiento.

Sus ojos son fuego y agua. Dos luces que dan vida y sentido a todo el conjunto. Dos puertas al interior, un interior que invita a su exploración y que seguro que está lleno de vivencias, de dolor y de belleza. Un interior que está muy vivo.

Su mirada, en cambio, está fuera, mas allá de su presente, buscando un futuro que su alma anhela, una liberación que su espíritu ya necesita, porque su vehículo, su cuerpo, ya ha cumplido su misión.

Y todo ello intenta esconderse bajo una capucha, porque en realidad ya no pertenece a este mundo, y él lo sabe, y espera en paz su momento de partir.

Pero tal vez lo más bello es que nunca sabremos quien es, o quien fue, y precisamente por eso, por su condición de anónimo, es por lo que su imagen nos refleja a todos y nos dice tanto.

Nada hay más real que lo que no tiene nombre ni está clasificado.

CONDENAMOS LA VIOLENCIA

Condenamos la violencia de aquellos que matan, cada 6 segundos, a un niño de hambre.
Condenamos la violencia de los patronos que explotan a los trabajadores haciendo de sus vidas un infierno.
Condenamos la violencia de los policías que agreden y torturan a la gente que defiende sus derechos y, a los que autorizan tales barbaridades .
Condenamos a banqueros, brokers, especuladores, políticos, magnates por abusar de la naturaleza y de los animales a su antojo y sin ningún respeto.
Condenamos la violencia psicólogica de los medias , de las religiones y de las instituciones educativas que nos anulan y atemorizan, impidiéndonos vivir libremente, sin miedos ni prejuicios.
Condenamos...

¿QUÉ HE ECHO YO AMA?

Llaman a la puerta, timbre, golpean la puerta, abro, veo hombres de negro, unos cubiertos, otros a cara descubierta. En el momento que invaden la casa la sensación es que nada de ella me pertenece, miro a mi hijo, casi no le veo, tengo que cumplir órdenes: ir a despertar a su padre, que no puede soportar aquello y se cae.

Todo sucede lento y rápido, la casa ya no nos pertenece, se pasean por ella, se apoderan de ella, miro a mi hijo esposado. -”Está incomunicado” -me dicen, -“no puede hablar con él” -no saben que si puedo hablar con él. Su mirada, nuestras miradas hablan en el silencio frio y extraño. Lo veo precioso, libre.
Está en su habitación, esposado, mirando como tocan todas sus cosas. Ya nada le pertenece, nada nos pertenece.

Los hombres de negro se pasean por la casa, ríen, hablan por teléfono, -“¿digamelón?”-¿Cómo pueden actuar así en una casa delante de una madre como si tal cosa?
¿Le dolerán las manos? me pregunto ¿Cuánto tiempo llevará así? ¿Dónde le habrán tenido? ¿Qué le habrán hecho? ¿Qué pasará?

Cuando se van, la casa ya no es ni será lo mismo. Se llevan cosas ¡que se lleven lo que quieran!. Se llevan a mi hijo sin despedirse, está incomunicado. Pero realmente solo se llevan cosas. Él está aquí más que nunca, su mirada, "¡Ama!", oigo sin palabras, "¡Aquí estoy maitia!", aquí me tienes y aquí sigo y aquí sigues más presente que nunca, pensar en ti me da fuerza, tú eres mi fuerza.

Esos días de incomunicación, que largos...
Como dice el Drogas: “lentos minutos de reloj, lenta infinita la espera de noticias la angustia se eleva... y seca el poco viento de esperanza, el miedo por ti... El miedo. La tortura de la incomunicación los mismos lentos minutos del reloj de casa como en el siniestro habitáculo de la crueldad humana de la lúgubre sala de torturas.”

La tortura de la incomunicación, las torturas, todas. La bolsa. Cuando en una tienda me pruebo un jersey y me dan una bolsa para no mancharlo de maquillaje, tengo que desistir, salir del probador. Me asfixio, me viene a la mente la bolsa, y los golpes en la nuca y tengo que dejar de pensar en esto y lloro y recuerdo tu mirada, nuestra mirada.

"¡Ama!" escucho, "Aquí estoy maitia!" "¿Qué he hecho yo ama?"
Esto me golpea en la nuca siento el dolor, la soledad de tu ausencia nuestra impotencia. Entonces está tu mirada, nuestra mirada de aquella noche que te trajeron a casa y te llevaron, pero nunca podrán llevarse tu presencia, tu mirada.
A mi hijo.

JUAN MANUEL SANCHEZ GORDILLO

Entrevista a Juan Manuel Sánchez Gordillo, alcalde de Marinaleda en el Diario de Sevilla
“Soy comunista como Cristo, Ghandi y Marx”
Cuando Sánchez Gordillo vio hace unos meses que el diario norteamericano The New York Times dedicaba un amplio reportaje a Marinaleda llegó a la conclusión de que en el mundo de hoy llama la atención lo que debería ser normal: que todo el mundo tenga empleo y acceso a una vivienda. Militante del Sindicato de Obreros del Campo y alcalde de Marinaleda desde los 23 años, Sánchez Gordillo imparte clases en el instituto de su pueblo, donde enseña “una historia totalmente diferente de la que han contado siempre los vencedores”. En las últimas elecciones autonómicas obtuvo un escaño en el Parlamento andaluz, al que acude envuelto en un pañuelo palestino, fruto de una visita a los campamentos de refugiados. Tiene dos hijos, Misrain y Libertad, de 24 y 20 años, y vive con su pareja, Carmen. En sus ratos libres escribe poemas reivindicativos. Esta semana cortó las vías del AVE en Córdoba en protesta por el subsidio de 420 euros.
Charo F. Cotta

– ¿Cuánto lleva de alcalde?
–Treinta años.

–Es usted incombustible.
–La receta es ser coherente. Si pienso que la solidaridad es la columna vertebral de la nueva sociedad, debo ser solidario.

–¿Lo consigue?
–Lo intento. Si gano más porque soy profesor de instituto tengo que compartir mi sueldo con los que tienen menos. No puedo ser de izquierdas y tener una casa cinco veces mejor que los vecinos, ni más dinero, ni más comodidades.

–¿Lo suyo con su pueblo va de sacerdocio?
–Sí, sí. Lo tengo claro de por vida.

–¿Cómo se ve a sí mismo?
–Con muchos defectos, como todo el mundo. Hago esfuerzos constantes por mantenerme cerca de la gente. Nadie es más importante porque tenga un cargo.

–¿Despierta filias y fobias?
–La gente me quiere mucho o me odia. Conmigo no hay términos medios. He molestado al Gobierno siempre. ¡He hecho de todo!

–Recapitule.
–He estado metido en la Moncloa y nos ha sacado la Policía, con Felipe dentro. En Doñana lo rodeamos hasta que se comprometió a recibirnos en Madrid. Hemos estado en el Banco de España, hemos…

–¿No le agota tanta movilización?
–¡Es que es la única forma de que te escuchen! Así hemos conseguido cosas para Marinaleda y el movimiento jornalero.

–¿Como la finca del duque del Infantado?
–Conseguida con muchos años de luchas no violentas. Tiene 1.200 hectáreas y tenemos el uso cedido por la Junta. No tenemos ningún interés en la propiedad.

–¿Seguro?
–La Junta quisiera darnos la propiedad y finiquitar los asentamientos. Pero nosotros sólo queremos el uso por 50 ó 60 años, y que se revise.

–¿Cómo gestionan la tierra?
–Con industrias y ocho cooperativas. No se reparten beneficios, todo se reinvierte en nuevos puestos de trabajo y todo el mundo gana el mismo sueldo: 47 euros por seis horas y media de trabajo.

–¿Participa en las cooperativas?
–No ostento cargos, para que no haya confusiones. Ya sabe que hay muy malas lenguas. Soy antidinero, mis números siempre están en rojo.

–¿Cuál es entonces su papel?
–Yo soy un líder espiritual, si quiere llamarle así, o alguien que coordina, porque se fían de mí.

–¿Aún lo deciden todo en plan asambleario?
–Todo, hasta los presupuestos. Vamos por las calles con unas cartulinas explicando los ingresos y los gastos. En cada barrio deciden su prioridad y lo más importante para el conjunto del pueblo.

–¿Logran ponerse de acuerdo?
–Lo llevamos a una asamblea de los vecinos. A veces hay más obras que dinero y, cuando una cosa es muy importante, ¡a luchar por ella!

–¿Qué otras cosas deciden?
–La gente elige los nombres de sus calles. Tenemos Solidaridad, Blas Infante, Igualdad, Domingo Rojo, Miguel Hernández, Lorca y Che Guevara, entre otros.

–¿En su pueblo no hay paro?
–Eso se puede comprobar.

–Que no se corra la voz…
–Damos prioridad a la gente que está viviendo en Marinaleda. Ahora no emigran, porque además de trabajo todo el mundo tiene una vivienda barata.

–¡Eso sí que es noticia!
–Y no hay hipotecas. El problema de la vivienda es totalmente artificial y en Marinaleda lo hemos resuelto.

–¿Cómo?
–Compramos suelo rústico, lo urbanizamos y se lo damos gratis a los vecinos, junto con los materiales. Ellos ponen su trabajo y pagan 15 euros al mes por las viviendas.

–Seguro que hay algún truco.
–Le aseguro que no. Mi propuesta es que todo el suelo que pase de rústico a urbano sea público e inespeculable. Así abarataríamos un cien por cien el precio de la vivienda.

–¿Y le ha pasado al Gobierno su receta?
–Lo intento, pero no me escuchan. Comprenda que Griñán y Zapatero son más de derechas que el brazo incorrupto de Santa Teresa de Jesús. No se cómo la gente se confunde todavía.

–Por el PP ni le pregunto.
–Pero el PP es más claro. Es la derecha, pero se les ve venir. ¡Los socialistas le dieron un premio a la duquesa de Alba!

–A la que ustedes montaron el numerito…
–Todavía colean los juicios. Si premias a alguien que tiene 34.000 hectáreas de tierra, además de veintitantos palacios, es que estás de acuerdo con ese modelo de agricultura.

–¿Colectivizaría las tierras de la duquesa de Alba?
–¡Hombre! Le daríamos empleo a un montón de gente. Pienso que la reforma agraria en el siglo XXI sigue siendo necesaria.

–¿Su comunismo no está algo anticuado?
–Nunca he pertenecido al Partido Comunista de la hoz y el martillo, pero sí me siento comunista, o comunitarista, como sí creo que se sintieron el Cristo, Ghandi, Marx, Lenin y el Che. Una mezcla de todo eso.

–¿Y dice que en su pueblo no hay Policía?
–No hay Policía porque no es necesaria. Si todos los vecinos ayudamos a plantar árboles no va a venir luego ninguno a arrancarlo.

–El paraíso terrenal, con más calor.
–No digo que Marinaleda sea el paraíso terrenal, pero se acerca a lo que queremos hacer. De hecho la crisis se nota mucho menos en mi pueblo que en los de alrededor.

CONTRA LA FLOR DE LA CANELA

Antonio Cisneros:

Para hacer el amor
debe evitarse un sol muy fuerte sobre los ojos de la muchacha,
tampoco es buena la sombra si el lomo del amante se achicharra
para hacer el amor.
Los pastos húmedos son mejores que los pastos amarillos
pero la arena gruesa es mejor todavía.
Ni junto a las colinas porque el suelo es rocoso ni cerca de las aguas.
Poco reino es la cama para este buen amor.
Limpios los cuerpos han de ser como una gran pradera:
que ningún valle o monte quede oculto y los amantes
podrán holgarse en todos sus caminos.
La oscuridad no guarda el buen amor.
El cielo debe ser azul y amable, limpio y redondo como un techo
y entonces
la muchacha no verá el Dedo de Dios.
Los cuerpos discretos pero nunca en reposo,
los pulmones abiertos,
las frases cortas.
Es difícil hacer el amor pero se aprende.

HOY NO SON BUENOS DIAS... MAÑANA, TAMPOCO.

Hoy un puñado de criminales saldrá por la noche a su balcón para exhibir la victoria mientras un puñado de derrotados igualmente criminales fingirá sorpresa, desánimo, caras gastadas.

Pero a escondidas todos brindarán por el reparto, por el engaño, por lo bien que se han portado con los amos. Por los premios que recibirán a cambio.
Y la gente desde sus casas pensará que todo seguirá igual, es decir, cuesta abajo, sin frenos, camino del matadero.

Y la gente, desde sus casas, se preguntará, qué ocurrirá durante los siguientes cuatro años.
Las respuestas están desde hace tiempo servidas sobre la mesa: más pobreza, más mordaza, más golpes y metralla.
Mañana será otro día más de los horribles días de esta grosera democracia sólo complaciente con quien convierte en despojos el pasado y el presente.
Mañana la patria, vestida de azul indecente hipnotizará el derecho vivir en paz con pan, ideas y salario.

SOLIDARIDAD CON WILLY TOLEDO

Ante la nueva criminalización policial y mediática contra Willy Toledo, Red Roja manifiesta su solidaridad con este actor, cuya honestidad y valentía le han granjeado en los últimos años el odio más visceral por parte del Estado capitalista.

Primero fueron a por él por defender a la Revolución Cubana y por recordar, mucho más sencillamente, el hecho objetivo de que Orlando Zapata no era un preso político, sino un preso común encerrado por agredir a un ciudadano cubano abriéndole la cabeza con un machete.

Más tarde lo satanizaron por exigir la libertad de alguien que sí es realmente un preso político sin el menor delito de sangre (Arnaldo Otegi), pero que tiene la desgracia de haber sido secuestrado por un Estado miembro de la OTAN y, por tanto, con derecho a violar los “Derechos Humanos” impunemente.

Ahora, de nuevo, vuelven a ir a por Willy, esta vez por denunciar la existencia de tortura policial en las cárceles y los “cuartelillos” del Estado español. Willy Toledo ha sido querellado por el Sindicato Profesional de Policía (SPP) por “calumnias e injuria”. Poco parece importarle al SPP que dichas torturas hayan sido denunciadas previamente por Amnistía Internacional, el Centro de Documentación Contra la Tortura, Human Rights Watch o incluso el propio relator del comisionado especial contra la tortura de la ONU, Theo Van Boven.

Desde Red Roja apoyamos a Willy Toledo porque la verdad es la verdad. La tortura, la más repugnante forma de represión y abuso de poder, sigue siendo una práctica generalizada e impune en el Estado español. Hace unos días, han sido absueltos los guardias civiles responsables de las torturas contra Portu y Sarasola, a pesar de la evidencia de las lesiones. El propio Enrique Rodríguez Galindo, coronel del cuartel de Intxaurrondo de la Guardia Civil, autor de las torturas contra Lasa y Zabala y líder de los GAL, está en libertad. Tampoco serán nunca juzgados los autores del asesinato extrajudicial de Jon Anza, por poner un caso más reciente de guerra sucia y terrorismo de Estado.

Por no hablar de los CIE (Centro de Internamiento para Extranjeros), que son los “guantánamos españoles”, en los cuales la tortura, las celdas de aislamiento, los insultos y las palizas son sistemáticos.
Willy no está solo, porque somos muchos los que junto a él denunciamos el terrorismo del Estado español y su repugnante tortura; los que defendemos las libertades políticas y el derecho de autodeterminación para el pueblo vasco; los que reivindicamos orgullosos el legado político de la Revolución Cubana.

Como dice Willy, hay razones para la rebeldía.
¡Basta de acoso policial y mediático contra Willy Toledo!
¡Basta de tortura policial y de terrorismo del Estado español!
¡Libertad para l@s pres@s políticos comunistas, anarquistas e independentistas

UNA PALABRA ENORME

Mario Benedetti

Libertad es una palabra enorme. Por ejemplo, cuando terminan las clases, se dice que una está en libertad. Mientras dura la libertad, una pasea, una juega, una no tiene por qué estudiar. Se dice que un país es libre cuando una mujer cualquiera o un hombre cualquiera hace lo que se le antoja. Pero hasta los países libres tienen cosas muy prohibidas. Por ejemplo matar. Eso sí, se pueden matar mosquitos y cucarachas, y también vacas para hacer churrascos. Por ejemplo está prohibido robar, aunque no es grave que una se quede con algún vuelto cuando Graciela, que es mi mami, me encarga alguna compra. Por ejemplo está prohibido llegar tarde a la escuela, aunque en ese caso hay que hacer una cartilla mejor dicho la tiene que hacer Graciela, justificando por qué. Así dice la maestra; justificado.

Libertad quiere decir muchas cosas. Por ejemplo, si una no está presa, se dice que está en libertad. Pero mi papá está preso y sin embrago está en Libertad, porque así se llama la cárcel donde está hace ya muchos años. A eso el tío Rolando lo llama qué sarcasmo. Un día le conté a mi amiga Angélica que la cárcel en que está mi papi se llama Libertad y que el tío Rolando había dicho que era un sarcasmo y a mi amiga Angélica le gustó tanto la palabra que cuando su padrino le regaló un perrito le puso de nombre Sarcasmo. Mi papá es un preso, pero no porque haya matado o robado o llegado tarde a la escuela. Graciela dice que papá está en libertad, o sea está preso, por sus ideas. Parece que mi papá era famoso por sus ideas. Yo también a veces tengo ideas, pero todavía no soy famosa. Por eso no estoy en Libertad, o sea que no estoy presa.

Si yo estuviera presa, me gustaría que dos de mis muñecas, la Toti y la Mónica, fueran también presas políticas. Porque a mi me gusta dormirme abrazada por lo menos a la Toti. A la Mónica no tanto, porque es muy gruñona. Yo nunca le pego, sobre todo para darle ese buen ejemplo a Graciela.

Ella me ha pegado pocas veces, pero cuando lo hace yo quisiera tener muchísima libertad. Cuando me pega o me rezonga yo le digo Ella, porque a ella no le gusta que la llame así. Es claro que tengo que estar muy alunada para llamarle Ella. Si por ejemplo viene mi abuelo y me pregunta dónde está tu madre, y yo le contesto Ella está en la cocina, ya todo el mundo sabe que estoy alunada, porque si no estoy alunada digo solamente Graciela está en la cocina. Mi abuelo siempre dice que yo salí la más alunada de la familia y eso a mí me deja muy contenta. A Graciela tampoco le gusta demasiado que yo la llame Graciela, pero yo la llamo así porque es un nombre lindo. Sólo cuando la quiero muchísimo, cuando la adoro y la beso y la estrujo y ella me dice ay chiquilina no me estrujes así, entonces sí la llamo mamá o mami, y Graciela se conmueve y se pone muy tiernita y me acaricia el pelo, y eso no sería así ni sería bueno si yo le dijera mamá o mami por cualquier pavada.

O sea que la libertad es una palabra enorme. Graciela dice que ser un preso político como mi papá no es ninguna vergüenza. Que casi es un orgullo. ¿Por qué casi? Es orgullo o es vergüenza. ¿Le gustaría que yo dijera que es casi vergüenza? Yo estoy orgullosa, no casi orgullosa, de mi papá, porque tuvo muchísimas ideas, tantas y tantísimas que lo metieron preso por ellas. Yo creo que ahora mi papá seguirá teniendo ideas, tremendas ideas, pero es casi seguro que no se las dice a nadie, porque si las dice, cuando salga de Libertad para vivir en libertad, lo pueden meter otra vez en Libertad. ¿Ven como es enorme?

POEMA DE AMOR BUSCA MUJER

Pedro Flores
Las Palmas, 1968



Poema de amor busca mujer:
sin límite de primaveras,
pero de pocos otoños.

Buena salteadora de tristezas.
Apostadora de vez en cuando a lo perdido.
Vacunada contra el imposible.

Imprescindible sonrisa a manos llenas.
Se valorará capacidad de confidencia.

Abstenerse corazones de oro,
damas de respetables costumbres,
princesas de torneadas almenas.

Se ofrece:
despacho propio en estos versos
con vistas a un aguacero de dudas.
Sueldo ninguno, pero comisión en los sueños.
Inmediata incorporación a la complicidad.

Interesadas entrar sin llamar
no sin antes haber quemado
todo tipo de referencias.

Poema de amor busca nombre de mujer.

10 ARGUMENTOS SOBRE LA NECESIDAD DEL SENADO

En las elecciones generales celebradas hace unos días se elegían a “nuestr@s” representantes en Congreso y Senado, si bien es evidente que la cobertura sobre los resultados en ambas cámaras ha sido bastante diferente.
Yo, por mi parte, consciente de que el Senado es una institución fundamental, quiero plantear al menos 10 argumentos sobre su necesidad, a fin de que “recupere” la importancia que debería tener:
1.- Esteeeeeeeeeeeeee
2.- Ummmmm
3.- Jo
4.- Lo tengo en la punta de la lengua
5.- Ahora no me sale lo que iba a decir
6.- Ufffffff
7.- Porqueeeeeee
8.- El sitio es mú bonico
9.- Si me lo sabía, pero no me acuerdo ahora
10.- La papeleta es color salmón
Pues nada, espero haber podido convenceros de que es una institución fundamental para la democracia.

EL AMOR NO ES LA OSTIA!

No quiero un día en contra de la violencia de género…
como mujer, quiero vidas enteras en contra de la violencia.

JACK KEROUAC, FRASES CELEBRES‏

…los únicos que me interesan son los locos, los locos por vivir, locos por hablar, locos por salvarse, deseosos de todo al mismo tiempo, los que nunca bostezan ni hablan de lugares comunes; sino que arden, arden, arden cual fabulosos cohetes pirotécnicos que estallan en el firmamento como arañas cruzando las estrellas…

Simpatía es una sonrisa grande, y una sonrisa grande no es nada más que dientes.
Súbitamente comprendí que todas las cosas sólo van y vienen incluido cualquier sentimiento de tristeza: también se irá: triste hoy alegre mañana: sobrio hoy borracho mañana ¿Por qué inquietarse tanto?
La vida es mi arte, protección frente a la muerte, así sin autorización vivo.
Enamórate de tu existencia.
Escribe para ti mismo, recogido, asombrado.
Todos los seres humanos son también seres de ensueños. El soñar une a toda la humanidad.

Vive tu memoria y asómbrate.
Mi testigo es el cielo vacío.

La vida es un país extranjero.

J.K (1922-1969)

AMAIUR

Aunque, como señala Viçenc Navarro, sólo el 30 por ciento del censo electoral ha votado al PP y por eso no hay tal mayoría abru­madora pese a que la tenga absoluta en el Congreso, lo que sí tiene el PP entre sus filas es una gran mayoría de imputados por la Justi­cia en todas las circunscripciones y en todas las autonomías. La sombra de la trama Gürtel es larga como la del sudario que en­vuelve al cadá­ver. Y si no es la Gürtel por medio, son prevaricacio­nes, cohechos, sobornos y extorsiones de otras tramas insepultas aunque no sean tan escandalosas.

Este es el país de los sueños de tantos que acuden a él creyendo que es feliz y libre de la corrupción que ahoga el suyo de origen...
De acuerdo que no todos son corruptos. Faltaría más. Pero cuando ellos y sus periodistas criminalizan a todo el País Vasco afirmando irresponsablemente que “Amaiur” -la fuerza independentista vasca ganadora en las últimas elecciones en Euskadi- representa al terro­rismo, nos autorizan a afirmar que en España va a gobernar una pandilla de corruptos, de ladrones y de facinerosos aunque todavía, por diplomacia, haya de considerárse­les sólo imputados. Quid pro quo…

En todo caso es una vergüenza que nos ofende a todos que a par­tir de ahora una legión de imputados dispongan de nuestras vidas y de nuestros intereses ciudadanos; gentes que pertenecen al hampa o a los estratos de la corrupción tan absoluta como la mayo­ría que han logrado en las urnas. Pero en cualquier caso, si bien se mira, también hay un alto grado de irresponsabilidad en esos millones de votantes que han avalado en las urnas la corrupción generalizada de ese partido. Y es que la índole de los gobiernos de cada nación es un re­flejo del espíritu mayoritario de sus habitantes. Porque la Justi­cia no se moviliza cuando está ante un ejército integrado sólo por sos­pechosos…

MARINALEDA

Gobernada desde hace 32 años por Juan Manuel Sánchez Gordillo, emblema de la izquierda jornalera en Andalucía, Marinaleda no es, políticamente, un pueblo más. Además de por el singular perfil de Gordillo, líder de la formación nacionalista CUT-BAI, integrada en IU, este pueblo sevillano de 2.759 habitantes es conocido por algunas apuestas políticas que desbordan en la práctica por la izquierda los planteamientos de la coalición. Varios ejemplos: el Ayuntamiento financia una semana cultural en lugar de la Semana Santa, hay 350 viviendas 90 metros cuadrados, más cien de patio por las que los jornaleros pagan 15 euros/mes, el propio alcalde ha liderado exitosas ocupaciones de fincas... No es raro que el 15-M lo mire entre la simpatía y la curiosidad.

Tras celebrar los tres primeros en Madrid, el IV Encuentro Estatal del 15-M dio comienzo ayer y concluirá hoy en Marinaleda, que se ha volcado con sus más de 200 visitantes. El encuentro se celebra en la sede del Sindicato de Obreros del Campo (SOC). El Ayuntamiento cedió espacio para que durmiesen los participantes el polideportivo Che Guevara y puso a disposición del encuentro su radio y su televisión... "No siempre hay que ir a las grandes capitales", explica Natxo Serra, del 15-M de Valencia, interesado "en el modelo de participación ciudadana" del pueblo. "Podemos aprender de las políticas puestas en marcha aquí durante 30 años", explica Miguel, de Madrid, que se hace cargo del sistema de participación en internet.

El propio Gordillo, siempre dispuesto a predicar su causa, se dejó ver por el encuentro. "La utopía no es una quimera", dijo el alcalde, que repasó con orgullo algunas de sus batallas y desgranó los aspectos más vistosos de su programa, caso de los "domingos rojos"... "¡Cuenta lo que pasa en Semana Santa!", le gritó un joven. Pero Gordillo siguió con su diatriba. "Toxo y Méndez deberían estar en la cárcel por firmar la jubilación a los 67 años". Los indignados, que suelen agitar las manos en señal de aprobación, esta vez sí aplaudieron.
Un joven tomó la palabra para incidir en las "contradicciones" de Gordillo, alcalde desde 1979, por no dar paso a la "regeneración". El regidor le respondió: "Si me pegaran un tiro, Marinaleda seguiría con igual fuerza".

Hubo mucho más aparte de Gordillo en el encuentro. Varios asistentes expresaron preocupación por la pérdida de apoyo del movimiento desde octubre y se plantearon opciones para integrar el trabajo de las distintas asambleas. El objetivo de fondo, plantear alternativas al capitalismo. Precisamente tras la intervención de Gordillo tomó la palabra Enric Duran, conocido por su activismo contra los bancos, que explicó las iniciativas de cooperativismo puestas en marcha en Catalunya, resaltando las ventajas de la "gestión colectiviza de la sanidad o la agricultura", que serían "más fáciles de llevar a cabo si hubiera más ayuntamientos como el de Marinaleda".

PAPEL DE PESETA

Se pasaba mucho frío en la aceituna, a jornal o a destajo.
Los dediles hechos de bellotas templaban las yemas agrietadas.

Solo el fuego calentaba las manos negras, cuando ya no se sentían.

A los jefes había que hablarles con papel de peseta.

Vigilaba el manijero, vareaban los hombres.
Las olivad del suelo, medre-niña,
jornal de mujeres a tres perras el kilo.

Frío, cintura y hambre.


Nire aitaren etxea defendatuko dut. (Defenderé la casa de mi padre( Gabriel Aresti))

Marieli Rueda.

EL VIAJE HACIA EL SUR

Madrugábamos porque la noche protege del calor.
Dyane6 -para gente encantadora- y algunos seiscientos humeantes parados por el camino.

Burgos a una hora. El amanecer en Somosierra, nos despertaba a la primera meta y parada. Se iba borrando el verde de las pupilas y el viaje se impregnaba de amarillo.

Saludo a la Cibeles y más tarde, al Pirulí. La M-30 parecía burlarse de nosotros y cambiar cada año el lugar de salida. El temor a perdernos y dar vueltas por la desconocida Madrid,nos mantenía en estado febril hasta que por fin reíamos entre Pinto y Valdemoro. Echar gasolina en Ocaña, respirar el queso manchego.

Tres molinos en una colina y Despeñaperros a una tirada. El mareo aparecía tras cualquier camión y entonces el viaje se hacía ya insoportable.

El castillo de Jaén, iríamos a ver las tijeras en el cuadro de la catedral y otras
historias, apaciaguaban la inquietud por llegar. Jabalcuz, los Villares y por fin,
campo, campo, campo, entre los olivos, los cortijos blancos aparecían las casas de Riofrío, donde el abuelo, último testigo de la fábrica de la luz, nos esperaba.

Marieli Rueda, amiguita y compañera de mi madre en el Club De Los Poetas Rojos, de ascendencia Jienense o Jaenera.

DEVORANDO LAS CALLES

Devorando las calles.
Ha llegado la hora,
devorando las calles,
de buscar la iniciativa.
Devorando las calles,
busco en las alcantarillas,
Devorando las calles,
Devorando las calles...

Devorando las calles,
Devorando las calles,
Devorando las calles,
Devorando las calles...

ROGAD A DIOS POR SUS ALMAS

Rogad a dios por sus almas,
pues sus cuerpos no valen nada.
En el infierno pueden estar,
hasta el cielo no pueden volar,
¡Los testículos me cortaría por la calavera del rey!
Esta no es una canción de amor,
la eskizofrenia es mi pasión,
el silencio reina allí,
la eskizofrenia reina aquí.
¡Los testículos me cortaría por la calavera del rey!
He buscado en muchas tumbas
el cuerpo muerto de una mujer.
Quise besar su boca sangrienta,
acariciar su cuerpo ya muerto.
¡Los testículos me cortaría por la calavera del rey!

TAN FÁCIL

Cuatro gotas cambian el color,
suelo que brilla amarillo hoy,
acabé quemando mi nariz.
Sólo en octubre me siento así,
y ese viento que pega de frente,
no deja a los ojos descansar.
Lágrimas que aguantan un poco más,
como cuando todo estaba dicho.

Humedad, cierta tristeza y algo más,
se repite otra vez.
Todo está en una botella y tan fácil
se puede acabar

Echo en falta llegar por detrás,
agarrar tus tetas sin avisar,
notar ese culo junto a mí,
dejar caer mi lengua por tu espalda.

¡Cómo me enseñaste a amar el vicio!
Estaba metido en tu fuego
¡Cómo me enseñaste a amar el vicio!
Estaba metido en tu cuerpo

Humedad, cierta tristeza y algo más,
se repite otra vez.
Todo está en una botella y tan fácil
se puede acabar

¡Tan fácil!

PATRICIA

ENTRANDO EN LA TABERNA DE RICHAR
¡BUENOS DIAS! GRITABA UNA CHICA.
DECIA QUE SU NOMBRE ERA PATRICIA,
DE OJOS TRISTES QUE APENAS DORMIAN

ECHALE UN HIELO... A MI POESIA
PECHO HIRVIENDO... DE MELANCOLIA
MIRANDOME... A LOS OJOS DECIA
QUE DE NOCHE... SUS LABIOS ARDIAN

GRIS.....DESCRIBE TU MIRADA....LA HABITACION CERRADA
RECUERDA SIMPLES BESOS DE UNA MADRUGADA
FIEL... ESPERAS SU LLAMADA.... LA SOMBRA ENTRA DE ESPALDAS
DOBLANDO LAS ESQUINAS DE TU PIEL DORADA

TALLANDO UN CORAZON DE MADERA,
LENTAMENTE QUEBRARON LAS VELAS,
SONRISA QUE SE PIERDE EN LA CENA,
PROMETINDO UNA LARGA CONDENA.

ESCAPA EL TIEMPO... DEL RELOJ DE ARENA
EL AMOR... QUE LATE POR MIS VENAS
EL PLACER... DEL VENENO ENTRE TUS PIERNAS
UN ADIOS.... DESPUES LA PESADILLA

QUIEN ESCRIBE TUS CANCIONES,
RECUERDA QUE LAS FLORES
SE JODEN, SI LES TOCAS MUCHO LOS COJONES.
SI LA CABRA TIRA AL MONTE,
REGALO MI HORIZONTE,
PARA ARROJAR AL VIENTO TODOS LOS TEMORES.

BI MINUTU...

TA DENBORA AURRERA DOA... TA NIK JAKIN GABE
ZE HAIN GAIZKI EGIN NUEN, GORROTO HAU JASOTZEKO
TA DENBORA AURRERA DOA... TA NIK JAKIN GABE
ZE HAIN GAIZKI EGIN NUEN, GORROTO HAU JASOTZEKO

TA NIRE BIZITZA AURRERA DOA... AURRERA DOA
TA NIK SENTI GABE TA HARA NOA... HARA NOA
ZURE MAITASUNA HAIN BEHAR IZAN ARREN
TA NIK GALDUTA NAU ZU GABE... ZU GABE

BURUTIK EZIN KENDU, DESIO BAKARRA
BI MINUTU PARE BAT, ZURI ESATEKO
BURUTIK EZIN KENDU, DESIO BAKARRA
BI MINUTU PARE BAT, ZURI ESATEKO

TA NIRE BIZITZA AURRERA DOA... AURRERA DOA
TA NIK SENTI GABE TA HARA NOA... HARA NOA
ZURE MAITASUNA HAIN BEHAR IZAN ARREN
TA NIK GALDUTA NAU ZU GABE... ZU GABE

BURUTIK EZIN KENDU, DESIO BAKARRA
BI MINUTU PARE BAT, ZURI ESATEKO
BURUTIK EZIN KENDU, DESIO BAKARRA
BI MINUTU PARE BAT, ZURI ESATEKO

ILAK, ASTEAK, EGUN ETA GAUAK, ORDU, MINUTU TA SEGUNDUAK
LANEAN, KALEAN, GELAN TA OHEAN, ERRTZEN, EDATEN, EDOZEIN TABERNA

ILAK, ASTEAK, EGUN ETA GAUAK, ORDU, MINUTU TA SEGUNDUAK
LANEAN, KALEAN, GELAN TA OHEAN, ERRETZEN, EDATEN, EDOZEIN TABERNA
ILAK, ASTEAK, EGUN ETA GAUAK, ORDU, MINUTU TA SEGUNDUAK
LANEAN, KALEAN, GELAN TA OHEAN, ERRTZEN, EDATEN, EDOZEIN TABERNA
AIO... AIOOOO!!!

MUERE, MUERE, MUERE CARIÑO...

MUERE, MUERE, MUERE CARIÑO.

¡MUERETE Y DEJAME EN PAZ!

MUERE, MUERE, MUERE CARIÑO.

¡MUERETE Y DEJAME EN PAZ!

LO FUISTE TODO PARA MI,

LO FUISTE TODO... PARA MI


PERO TE DARAS CUENTA

DE QUE NO PODEMOS REIR.

QUIZÁS ALGUN DIA COMPRENDAS

POR QUÉ ESTO LLEGO A SU FIN.

ESTO ES LO QUE BUSCABAS.

DISFRUTARE VIENDOTE MORIR...

UN DOLOR LENTO Y AMARGO

COMO EL QUE TÚ, EL QUE TÚ ME HICISTE A MI.

Y ESTOY HASTA LOS HUEVOS

DE QUE ESTEMOS SIEMPRE ASI,

AHORA NO LLORES CARIÑO…


MUERE, MUERE, MUERE CARIÑO.

¡MUERETE Y DEJAME EN PAZ!

LO FUISTE TODO PARA MI,

LO FUISTE TODO... PARA MI.


PERO TE DARAS CUENTA

DE QUE TE QUIERO LEJOS DE AQUI.

Y NI SIQUIERA ENTIENDES

LA RABIA QUE ME HACES SENTIR.

AHORA, NO GRITES CARIÑO...

ESO NO TE SALVARÁ.

AHORA NO GRITES CARIÑO...

HOY ES TU FUNERAL.

A VER SI POR UN MOMENTO,

CONSIGO QUE ME DEJES EN PAZ.

OBSERVO LA ESCENA Y REPITO:


MUERE, MUERE, MUERE CARIÑO.

¡MUERETE Y DEJAME EN PAZ!

MUERE, MUERE, MUERE CARIÑO.

¡MUERETE Y DEJAME EN PAZ!

LO FUISTE TODO PARA MI,

LO FUISTE TODO... PARA MI

¡JODETE, JODETE, JODETE!.

GASTEIZ... 3 DE MARZO DEL 76

¿RECUERDAS AQUEL AÑO, EL 76?

LUCHABAN LOS NUESTROS CONTRA LOS GRISES Y EL PODER..

CINCO NOMBRES SON TESTIGOS DE

LA MASACRE OLVIDADA, HOY Y AYER.



MUJERES HUYENDO QUE COMPRAN, ENTRE EL TERROR,

EL PAN DE UNOS HOMBRES QUE GRITAN: ¡YA NO HAY DOLOR!

EN LA IGLESIA OXTIAS QUE HABLAN DE

REFUGIADOS SIN SABER POR QUÉ.



Y HA PASADO EL TIEMPO.

SUS VOCES AL VIENTO,

SI NO HACEMOS NADA,

SUS OJOS SE IRAN DURMIENDO,

ROTOS LOS RECUERDOS.

POR LUCHAR SIN MIEDO,

AÚN NOS DUELE EL ALMA.

¡RABIA Y CORAZÓN DE HIERRO!



SON LAS CALLES LAS QUE GRITAN SIN PIEDAD

A ESOS PUTOS ASESINOS...

ARMADOS HASTA LOS DIENTES,

FUEGO REAL... EJECUTAN UNA ORDEN




(DEDICADO A MI MADRE, ESTHER VARA QUE ESTUVO DENTRO DE AQUELLA IGLESIA, Y A LOS CINCO ASESINADOS POR LOS HIJOS DE PUTA DE LOS POLICIAS FASCISTAS, QUE AÚN SIGUEN LIBRES. HERRIAK EZ DU BARKATUKO. EL PUEBLO NO PERDONA.)

EXHORTACION IMPERTINENTE A MIS HERMANAS POETISAS

Porque, amigas, os pasa que os halláis en la vida

como en una visita de cumplido. Sentadas

cautamente en el borde de la silla. Modosas.

Dibujando sonrisas desvaídas. Lanzando

suspirillos rimados como pájaros bobos.



Pero ocurre que el mundo se ha cansado de céfiros

aromados, de suaves rosicleres o lirios,

y de tantos poemas como platos de nata.



Levantaos, hermanas. Desnudaos la túnica.

Dad al viento el cabello. Requemaos la carne

con el fuego y la escarcha de los días violentos

y las noches hostiles aguzadas de enigmas.

No os quedéis en el margen. Que las aguas os lleven

sobre finas arenas o afilados guijarros.

Que os penetren las sales. Que las zarzas os hieran.

Y, acercando la quilla, remontad la corriente

hacia el puro misterio donde el río se inicia.



Id al húmedo prado. Comulgad con la tierra

que se curva esponjada de infinitas preñeces,

y dejad que la vida poderosa y salvaje

os embista y derribe como toro bravío

al caer sobre el anca de una joven novilla.



No queráis ignorar que el amor es un trance

que disloca los huesos y acelera las sienes;

y que un cuerpo viviente con delicia se ajusta

al contorno preciso donde late otro cuerpo.



No queráis ignorar que el placer es el zumo

de las plantas agrestes que se cortan con prisa;

y el pecado una línea que subraya de negro

lo brillante del goce.



No queráis ignorar que es el odio un cuchillo

de agudísimo corte que amenaza las venas;

y la envidia una torva dentadura amarilla

que nos muerde rabiosa cada fruta lograda.



No queráis ignorar que el dolor y la muerte

son dos hienas tenaces que nos pisan la sombra

y que el Dios de las cándidas estampitas azules

es un alto horizonte constelado de espantos

que en la oculta vertiente de los siglos aguarda.



Eva quiso morder en la fruta. Mordedla.

Y cantad el destino de su largo linaje

dolorido y glorioso. Porque, amigas, la vida

es así: todo eso que os aturde y asusta.


ANGELA FIGUEROA

DE CUANDO VENDÍ MI ALMA AL DIABLO EN UN CRUCE DE CAMINOS

Cuenta una conocida leyenda que Robert Johnson vendió su alma al diablo en el cruce de la autopista 61 con la 49 en Clarksdale (Misisipi), a cambio de interpretar el blues mejor que nadie.
Bien fuera un pacto o las numerosas horas de estudio, la técnica depurada de Robert Johnson, unida a su voz un tanto fantasmal, se muestran magníficos en un buen número de temas continuamente revisados en el mundo del blues. Muchos de los que conocieron a Robert Johnson personalmente no dejaban de sorprenderse del talento de este joven músico. Los que viajaron y tocaron con él cuentan que podía mantener una conversación en una reunión llena de gente con la radio sonando de fondo sin prestarle aparentemente demasiada atención y al día siguiente tocar nota por nota cada una de las canciones que se habían emitido.

Pronto se empezó a extender el rumor de que Robert Johnson había vendido su alma al diablo en un cruce de caminos a cambio de su talento musical. Un bluesman de su época, Tommy Johnson, lo afirmaba categoricamente. Esta leyenda está basada en el voodoo importado de África, donde existe una deidad, Ishu, con la que se puede pactar en los cruces de caminos.

También se comentaba que había estado tomando clases de otro bluesman, Ike Zinnerman. Sin embargo esta explicación agravó más la primera leyenda ya que se decía que el mismo Zinnerman había pactado con el diablo, ya que según parece, tenía por costumbre tocar la guitarra en el cementerio a media noche, para poder estar tranquilo y no molestar a los vecinos ni ser molestado. Según esta teoría el pacto habría sido firmado en un cementerio a medianoche en vez de en un cruce de caminos. La segunda hija de Zinnerman, fruto de su segundo matrimonio, confirmó años después que Robert Johnson había estado junto a Ike durante un año y que habían practicado en el cementerio por el motivo antes expuesto.

Y para más agravantes si cabe, las canciones de Robert Johnson y sus letras contienen continuas referencias a los cruces de caminos y al diablo en sí; “Cross Road Blues”, “Hellhound On My Trail”, “Me and the Devil Blues”. Es más, cuando tocaba Johnson solía ponerse de espaldas al público, celoso de que nadie descubriese su técnica e incluso a veces abandonaba el escenario repentinamente en medio de una actuación dejando al público con dos palmos de narices y comentando. Los rumores corrieron como la pólvora y la fama de Robert Johnson se disparó.Creo que fue Miles Davis quien en una ocasión dijo que todos los músicos de jazz deberían un día ponerse de rodillas y dar gracias a Duke Ellington. De igual manera, todos los aficionados al blues una noche de principios de verano estamos obligados a acudir a un cruce de caminos polvorientos, levantar nuestro vaso y beber un trago largo, de esos que queman las tripas, a la memoria de Robert Johnson, donde quiera que se encuentre.

De Robert Johnson conocemos 29 canciones, dos fotografías y retazos confusos de una biografía que termina en muerte violenta a los 27 años. Con tan escaso material parece difícil construir un mito; pero pasados más de 65 años de su desaparición, sus 29 canciones se han convertido en clásicos versioneados hasta la saciedad, sesudos expertos continúan buscando una supuesta tercera fotografía y el volumen de libros y artículos publicados sobre su figura supera con creces lo que podría pensarse que 27 años pueden dar de sí. Sin contar con las reediciones de discos que aún ofrecen beneficios sustanciosos y las cifras —9000 $ por la primera edición de Love in vain, en Vocalion— que un viejo original a 78 revoluciones por minuto puede alcanzar en subasta.

Sus datos biográficos se confunden con la leyenda que él mismo fomentó y que en los años 60 creció hasta alcanzar la categoría de mito. Según los estudios más fiables, nace en Hazlehurst, Mississipi, el 8 de Mayo de 1911. Hijo ilegítimo de Julia Dodds y de Noah Johnson, en su infancia acompaña a su madre en un constante cambio de amantes y domicilios; a los 17 años se casa con Virginia Travis, pero el matrimonio va a resultar breve ya que, dos años después, ésta fallece a la edad de 16 años junto al niño que estaba esperando. Robert se une sentimentalmente a una mujer mucho mayor que él, la primera de una larga serie de amantes que fue incrementando hasta su muerte, causada por la última de ellas. A lo largo de su vida tuvo un extenso e inconcreto número de hijos, todos ellos ilegítimos. Uno de ellos, Claude Johnson, conductor de camión de más de 70 años, mantuvo una dura batalla legal por sus supuestos derechos. A finales de los '90, un juzgado de Mississipi le declaró único heredero.

Sus comienzos en el mundo del blues, primero con la armónica y después como mediocre guitarrista, tienen lugar con el padrinazgo de músicos de la talla de Charlie Patton, Son House o el desconocido Willie Brown, a los que acompañaba en sus giras por garitos y tugurios de la zona cercana a Robinsonville. El propio Son House contaría años más tarde: «Entonces no era más que un chiquillo. Soplaba muy bien la armónica pero quería ser guitarrista. Cuando salíamos de noche para ir a actuar a algún baile, él solía escabullirse de su casa y aparecía donde nosotros estábamos. Ni a su madre ni a su padrastro les gustaba que frecuentase aquellos bailes del sábado por la noche, pues allí había tipos realmente muy violentos».

Y aquí entramos en la leyenda. Tras la muerte de su mujer su carácter taciturno e inclinado a la bebida se acentúa y alterna sus trabajos como temporero del algodón con el dudoso negocio de la música para diversión de los trabajadores de las plantaciones. Según declara años más tarde Son House, tras una conversación con el músico de Alabama Ike Zinnerman, en la que éste asegura que aprendió a tocar el blues a medianoche y sobre una tumba, Robert Johnson desaparece de Robisonville sin que nadie pueda dar noticia de sus andanzas hasta que, pasado un año, vuelve a aparecer y a encontrarse con sus amigos. El inexperto guitarrista se había metamorfoseado en un interprete rotundo que hacía palidecer a todos los bluesmen de la zona, como si en algún lugar desconocido alguien le hubiese regalado esa voz aguda y alterada por falsetes increíbles y una forma intuitiva de tocar la guitarra que crearía escuela; las cuerdas bajas marcando un walking bass hipnótico y las otras adquiriendo vida propia. Con el slide arrancaba lamentos como nadie lo había hecho. Keith Richards, el guitarrista de los Rolling Stones recuerda la primera vez que escuchó un disco de Robert Johnson en casa de Brian Jones, «¿Quién es ese?»; «Robert Johnson» «Vale, pero… ¿Quién es el otro tipo que toca con él?». No podía creer que fuese una sola guitarra.

Para sus conocidos, la escuela donde tuvo lugar su aprendizaje no era ningún misterio; el camino era bien conocido en el Delta y muchos otros lo habían seguido antes. Tommy Johnson, otro músico de la misma zona y de la misma época lo cuenta con sus propias palabras «Para aprender a tocar todo lo que quieras y componer tus propias canciones, tienes que llevar tu guitarra a un cruce de caminos, al lugar donde dos caminos se cortan. Ve allí y asegúrate de estar en el sitio preciso antes de la medianoche; entonces, coge la guitarra y toca algo tuyo. Un hombre grande y negro irá hasta allí, cogerá tu guitarra y tocará para ti, hará sonar tu canción y te devolverá la guitarra. De esta forma aprendí todo lo que necesito para tocar».

Con la ayuda del de los cuernos o sin ella, Robert Johnson se convierte en un músico profesional en una época en la que, según B. B. King, «ser negro y tocar blues, era ser negro dos veces». Adquiere rápidamente prestigio en la zona del Delta y viaja a St. Louis, Chicago, Michigan y Nueva York. Johnny Shines fue uno de sus compañeros de viaje, tocaban en la calle, en una esquina o en la puerta de la barbería esperando la oferta de trabajo en una fiesta o un bar; después, otro camino polvoriento y otro pueblo donde no has estado nunca y donde nadie te conoce. Según Shines «…Robert siempre estaba limpio. Podíamos viajar durante todo el día en el furgón de carga de un tren o en algo peor; cuando te mirabas al espejo estabas sucio como un cerdo, pero él siempre estaba limpio. No sé como lo hacía. En esas épocas no necesitábamos tener un sitio donde ir». Robert siempre estaba dispuesto al viaje; sin un motivo aparente, recogía sus escasa pertenencias y desaparecía ante el asombro de sus compañeros. Otras veces eran turbios asuntos con mujeres ajenas los que le obligaban a partir «...las mujeres eran para él como las habitaciones de los hoteles; podía volver a la misma, pero siempre la dejaba en el sitio donde estaba».

Por esas épocas toma contacto con otros músicos, Robert Nighthawk y Sonny Boy Willianson en Helena, Henry Townsend, Pettie Wheatstraw y Roosevelt Sykes en St. Louis. Con el tiempo parece que todos los músicos de blues, activos o no a mediados de los '30, conocieron a Robert Johnson.

De todos sus compañeros Robert Loockwood Jr, fue el que recibió su legado de una forma más directa. Robert Loockwood era apenas unos años más joven que Johnson e hijo de Estela Coleman, una de sus innumerables amantes; siempre dijo que le gustaban todas las mujeres, pero que las maduras tenían dinero para pagar sus gastos. El chico tenía talento para la guitarra y su padrastro ocasional se esforzó en enseñarle durante cuatro o cinco años. Dos años después de la muerte de Johnson, Robert Loockwood tocaba la guitarra en un parque de Memphis para conseguir unas monedas; un hombre se le acercó y le preguntó «¿Tú eres Robert Jr.? Ven a mi casa, me gustaría enseñarte algo». Le enseñó una guitarra y le preguntó si la conocía... Era una Kalamazoo, fabricada por Gibson. «Parece la de Robert. Él afirmó y me dijo que era uno de sus hermanos. Tomé la guitarra, me senté y estuve tocando un rato. No he vuelto a verle desde entonces». Pero esto es el final de la historia.

En 1936, un agente de la American Records Corporation, Ernie Oertle, escuchó tocar a Robert y avisó de inmediato a Don Law, un cazatalentos de la compañía. Muchos años después relató su encuentro a Frank Driggs de la compañía Columbia. Don Law se consideraba a sí mismo responsable de Johnson en todos los sentidos. Le buscó una habitación en una casa en las afueras de la ciudad y le dijo que procurara acostarse temprano, pues la sesión debía empezar a las diez de la mañana del día siguiente. Law se reunió con su esposa y unos amigos para cenar en el hotel Gunter. Apenas había empezado a cenar cuando sonó el teléfono. Un agente de la policía local llamaba desde la cárcel donde Robert estaba recluido acusado de vago y maleante. Law acudió enseguida para encontrar a Johnson maltrecho y con la guitarra destrozada como consecuencia del trato habitual para los presuntos delincuentes negros en los estados sureños. Law consiguió la liberación de Robert bajo su custodia y responsabilidad; lo acompaño a la pensión, le dio 45 centavos para el desayuno del día siguiente y le insistió en que no se moviera de allí durante el resto de la noche. No había hecho Don Law más que llegar al hotel cuando volvió a sonar el teléfono. Esta vez era Johnson.
—¿Qué pasa ahora? —preguntó Law temiendo lo peor.
—Estoy solo —respondió Johnson.
—¿Estás solo? ¿Y qué quieres decir con eso de que estás solo?
—Estoy solo y hay una señora aquí. Ella quiere medio dólar y me faltan cinco centavos…

A pesar de todas las dificultades Robert Johnson consiguió realizar cinco sesiones, todas ellas con Don Law y todas ellas para la A.R.C. Las tres primeras tuvieron lugar en una habitación del Hotel Gunter de San Antonio, Texas (23, 26 y 27 de noviembre de 1936) y las otras dos en la trastienda de un almacén en Dallas y en circunstancias muy similares el 19 y 20 de Junio de 1937.
En las primeras sesiones se grabaron 16 temas. Cinco de ellos verían la luz en forma de 78 rpm y uno, Terraplane blues, lograría un cierto éxito en las listas de discos para negros en la época de la depresión. Hoy en día, la posesión de uno de esos escasos ejemplares supone una pequeña fortuna. A Robert le supuso un billete de vuelta a casa con unos dólares en el bolsillo, más de los que tuvo nunca. Durante una breve temporada disfrutó de su triunfo pavoneándose ante las chicas y los otros músicos con su disco en la mano. Después, cuando el dinero hubo desaparecido, tomó un tren a cualquier sitio y se esfumó de nuevo.

De sus últimas sesiones, seis meses y medio más tarde, nacerían otras 13 canciones. Esto, 29 temas y 11 tomas alternativas; más dos fotografías constituye todo su legado. A finales de 1938, Don Law y John Hammond intentaron contactar con él; el primero para realizar más grabaciones y el segundo con un contrato para las giras «From spirituals to swing». Robert Johnson llevaba más de cinco meses muerto. Hammond pensó recurrir a Blind Boy Fuller, pero estaba encarcelado; al final, Big Bill Broonzy le sustituiría en las giras. El diablo tampoco regala nada y, al final, cobra sus deudas.

De la muerte de Robert Johnson circularon distintas versiones; suicidio según unas; magia negra según otras… Son House, que toda su vida le recriminó su vida descarriada, escuchó que una mujer le había envenenado; Johnny Shines recuerda haber oído contar que estuvo durante días corriendo sobre sus manos y sus rodillas, como un perro, hasta que el diablo vino a llevárselo. La verdad no se supo hasta muchos años más tarde. En 1968 Gayle Dean Wardlow descubre una partida de defunción y, simultáneamente, se hacen publicas las declaraciones de dos supuestos testigos que, aunque difieren en los detalles, coinciden en lo principal y aportan los datos definitivos.

En una entrevista a Mack McCornick, Honeyboy Edwards, un músico protegido de Johnson y Big Bill que emigró a Chicago en el '39 y grabó algunos discos en los cincuenta, revela los nombres de dos testigos oculares de la muerte de Johnson. Mc Cornick tira de la cuerda y los visita en Indianápolis y Michigan a principios de los '70. Nadie pareció darle importancia en su momento a la muerte de un guitarrista; esas cosas eran lo suficientemente normales en esas época entre los vagabundos negros. En los archivos policiales de la zona no había referencias y el oficial encargado no podía entender el interés de Mc Cornick por un supuesto asesinato cometido hacía más de 30 años.

En aquellas épocas, ser músico de blues era un oficio peligroso, los otros músicos envidiaban tu éxito, las mujeres te odiaban si ponías los ojos en otras y los hombres te odiaban si ponías los ojos en sus mujeres. Robert estaba en el mejor de sus momentos. Con la música y con las mujeres. Los testimonios de ambos testigos coinciden en líneas generales; en Agosto de 1938 Robert Johnson estaba tocando en el local de baile de un pequeño pueblo llamado Three Forks, a unas 15 millas de Greenwood. El local era propiedad de un individuo llamado Ralph, con cuya mujer Robert mantenía relaciones. Una noche, este hombre le ofreció una bebida envenenada con estricnina. Poco más tarde Robert Johnson tuvo que dejar de tocar y fue conducido a la ciudad. Falleció tras varios días de agonía en casa de un conocido.

Declaraciones posteriores de Sonny Boy Willianson aportaron tintes más coloristas a la historia. Al parecer esa noche la armónica de Sonny compartía cartel con Robert. El conocía la historia de los amoríos de su compañero con la esposa del dueño del local y había captado el ambiente tenso y las miradas torcidas de algunas personas. Durante una pausa en la música alguien trajo una botella abierta con media pinta de whisky en su interior y se la ofreció a Jhonson marchándose después. Cuando este comenzó a beber Sonny intentó apartar de sus labios la botella «Nunca bebas de una botella abierta. No sabes lo que puede haber dentro». Robert le contestó de una forma tajante muy acorde con su carácter «No vuelvas a quitarme una botella de whisky de las manos».

El documento de su defunción carece de la firma de un médico. Su madre y su cuñado asistieron a su entierro en un ataúd de madera pagado por el estado. Aunque varios lugares de la zona se disputan el dudoso orgullo de alojar sus restos parece ser que fue enterrado en el pequeño cementerio de la Zion Church, cerca de Morgan City. En su tumba no figuró ningún nombre pero está situada a un tiro de piedra de la carretera comarcal nº 7 de Mississipi, para que, como él había cantado «…Mi viejo y maldito espíritu pueda subirse a un autobús Greyhound y marcharse».

La influencia de Johnson en el panorama musical que surge en los años 60 y continúa en nuestros días es inabarcable y sobradamente conocido. La admiración manifestada por muchos de los mejores intérpretes y compositores, no sólo dentro del blues; las mil veces versioneadas 29 canciones, las reediciones de aquellas cintas grabadas en la habitación de un hotel y en la trastienda de un almacén… Hasta el gobierno de los Estados Unidos ha hecho circular un sello de correos que reproduce una de las dos fotografías que conocemos de él. Su biografía sigue siendo confusa y presentando lagunas desconocidas, alguien dijo que investigar sobre ella es como seguirle los pasos a un fantasma. Nunca podremos saber lo que hubiese sido su música si hubiese estado presente en el resurgimiento del blues y hubiese llegado a alcanzar la edad y la capacidad creativa de Muddy Waters, John Lee Hooker o B.B. King. El diablo hizo bien su trabajo, le dio la fama y la inmortalidad, pero de una manera que él no pudo saborear y que ha dejado un rastro vago e impreciso de su persona.

Aún hoy en día, en los pueblos del profundo sur, puede verse algún joven negro que, una noche de verano, coge su guitarra y cerca de la medianoche, camina por un camino polvoriento buscando un cruce de caminos. Cuando esto ocurre, los más viejos miran con la sonrisa que se reserva a los predestinados, le dejan hacer y no dicen nada.

ESOS LOCOS BAJITOS

Como decia Serrat:

"A menudo los hijos se nos parecen,
y así nos dan la primera satisfacción;
ésos que se menean con nuestros gestos,
echando mano a cuanto hay a su alrededor.
Esos locos bajitos que se incorporan
con los ojos abiertos de par en par,
sin respeto al horario ni a las costumbres
y a los que, por su bien, (dicen) que hay que domesticar."

Aqui van algunas perlas de esos enanos tarados:

Hugo, 4 años.
Hugo preguntó a su madre: 'Mamá, ¿cómo salí de tu barriga?'. Y su madre le respondió: 'Pues primero salió la cabeza, después los hombros, luego el cuerpo y al final las piernas'. Y dijo Hugo, asustado: 'Mamá, ¿pero es que salí destrozado?'

Marta, 4 años.
Marta había oído hablar a su hermano mayor de que el hombre venía del mono, así que le preguntó a su madre: 'Tú, mamá, cuando eras mono.. ¿ya llevabas gafas?'

Tomás, 6 años.
Un día Tomás le preguntó a su madre: 'Si quieres ser torero, ¿el toro hay que llevarlo o te lo dan allí?'

Nacho, 6 años.
Una mañana, cuando su madre lo despertó para ir al cole, le dijo Nacho: 'No quiero ir más al colegio. Bórrame'. La madre le contestó: 'Pero si ya no te puedo borrar, tienes que ir todos los días'. Nacho, con cara de asombro, preguntó: '¿Es que me habéis apuntado con boli?'

Manuel, 3 años.
En la escuela infantil a la que va Manuel también hay bebés. Un día estaba mirando cómo uno de 10 meses pasaba las páginas de un cuento mientras balbuceaba sin parar, y le dijo a su profesora: 'No me gusta nada cuando lee en inglés'

Marina, 7 años.
Un día, su primo Óscar le contaba que él conocía a dos chicas que eran gays, y Marina le dijo:'No se dice gays, se dice colombianas'

Marta,, 3 años.
Una noche, mientras todos dormían, Marta se acercó a la cama de su madre y le dijo: 'Mamá, mamá, he hecho pipí, pero no he tirado de la cadena para no despertarte, ¿vale?'

Claudia, 4 años.
El padre de Claudia se agachó para atarle los zapatos, y la niña, al verle la coronilla sin pelo, exclamó alucinada: '¡Papá, tienes carne en la cabeza!'

Isaac, 4 años.
Isaac iba corriendo, tropezó con su hermana y la tiró al suelo. Su madre le dijo: 'Isaac, ¿qué le tienes que decir a tu hermana?'.. E Isaac respondió: 'Que se aparte'

Pedro, 4 años.
Hace un par de meses decidieron hacerle el carné de identidad, que le llegó hace un par de semanas. Cuando su madre se lo enseñó a Pedro y le dijo que era su carné, él dijo: 'Ay, qué bien, ahora ya puedo conducir'

Julia, 3 años.
Cuando a Julia le dijeron sus padres que iba a tener un hermanito, ella dijo: ''Qué bien, pero ¿quiénes van a ser sus papás?

David, 5 años.
Un día, Javier les dijo a sus padres: 'Y vosotros, cuando yo tenga novia, ¿dónde vais a vivir?'

COMO UN GITANO

Como un gitano
Voy por el planeta
a mi rumbo y sin teta.
Como un gitano
a mi destino lo elijo
por la línea de mi mano.

Vuelo por las nubes de un suspiro
y si te veo pasar
¡pelillos a la mar!
al lago de la gota gorda
donde el agua esta sorda.

Como un gitano
ando solo y canto
y nadie me quita
la princesita
ni la bola, ni la mano.

Busco la rosa más hermosa
y la prosa perfecta
que me haga soñar
y andar otros cien años mas.

Me haré un velero de trocitos
de corazón y hueso,
que me encontré en tus besos
perdidos en el barranco de tus labios
y esos... Son esos.

POEMA ROBADO, TOMADO PRESTADO A UN AMIGO... EL DESGARRO.
!!!Vamos primo... Anda jaleo jaleo!!!

CMOLLOS

Esto es una paranoia bastante gorda advierto. Dice así:

Iba yo andando por Jaén, cuando un letrero enorme de una tienda llamó mi atención misteriosamente.
Le dije entonces a mi novia que me acompañaba: "¿Qué es eso que se anuncia en ese letrero...?"
Como soy vasco, hay cosas de los andaluces en las que me pierdo
Ella riendo me dice: "¿Cual?, ¿el que pone chollos...?"
Y yo no daba crédito: "Nena ahí pone CMOLLOS"
Ella venga a reírse y a decirme que no ponía CMOLLOS que ponía CHOLLOS, lo cual tenia más sentido que CMOLLOS. Nunca he visto un CMOLLO, ni sabría si lo venden a granel, en paquetes, si tal vez te lo puedes llevar puesto, si se come, se chupa, o quizás como las pipas, lleve una cáscara la cual hay que escupir.
Para más impresión Jaén, tiene repartidos por sus calles varias tiendas de este tipo y con idéntico letrero y yo que soy un tío bastante perfeccionista me volvía loco.

¿Por qué?, muy simple la explicación.
El notas que hizo el diseño del cartelito, puso un H que parece una M.
Y tubo que ser una conversación no muy diferente a esta:

- “Oiga mire, sí, vengo porque quería unos rótulos para unas tiendas
- ¿Ah si?, ¿y qué quiere usted que ponga en dicho cartelito?
- Pues como es una tienda de chollos, mmmmmmm... Que se nos ha ocurrido a mi cuñado y a mí que CHOLLOS.
- Aaaahhhhh si... muy original, si, ¿Y cuántos quiere usted que hagamos?
- Pues póngame 10”

Así que este hombre se marcha de la tienda en cuestión, feliz, ignorante de que como en tantas otras cosas vive en España y se la van a meter doblada.
Lo que no alcanzo a entender es porque este hombre, feliz, que vuelve a la tienda a por sus putos letreros, cuando ve ojiplático, que en vez de CHOLLOS pone CMOLLOS, no le rompió en la crisma todos esos carteles, uno a uno en la cabeza.
Y es que amigos ¡vivimos en un país de CMOLLOS!.
¿Para qué hacer las cosas bien, si las puedes dejar hechas una puta mierda?
Y lo más curioso, se compra esa puta mierda te la envuelven y te la llevas, te la pones, la colocas o la conduces.
Por eso los alemanes tienen Volvo, Mercedes, BMW...
Y nosotros el Seat.
Seat, siglas que como un amigo me dijo un dia significan: Siempre Estarás Apretando Tornillos.
Si amigos, ¡vivimos en el planeta CMOLLOS!.
CMOLLOS en la política, en la industria, en los hospitales, en los juzgados, y repartidos por toda las capas de nuestra sociedad esta el cabrón que hizo CMOLLOS en lugar de CHOLLOS.
Y es que aquel refrán que dice cuesta lo mismo hacer las cosas bien que mal aquí, se sigue a rajatabla, y no podía estar más acertado, ¿por qué? porque ese refrán lo hizo el del rotulito de CMOLLOS, claro está.
Uno que ha trabajado en fundiciones y trabajos duros y cabrones, sabe que como poco, hacer las cosas bien... cuesta el doble ¡qué cojones…!
Y si no mirad esto CMOLLOS around the world

VICTIMAS DEL TERRORISMO

[...]aquello era una calamidad, porque es que, figúrese, 250 kilómetros que había de Málaga a Almería, pues era como cuando usted sale de un cine así, en manada, así era la carretera de Málaga a Almería.
Y figúrese cuando venía la aviación a eso, a ametrallar [...] y allí se encontraban niños muertos y, en fin, de todo.
Los padres perdían a los hijos... Yo tenía, por ejemplo, una paisana que llevaba cuatro o cinco hijos y se presentó en Almería con uno. Cuatro se le habían perdido.
Y se ha dado el caso que hasta hace unos años no los ha encontrado, ya casados y todo [...] En la retirada, mi madre siguió para Almería, sabiendo que, pasara lo que pasara, yo iría para Valencia, y la pobre mujer siguió. Mi padre volvió para el pueblo, o sea, que quedaron cortados. Una cuñada mía dio a luz en la carretera...,
en fin, una cosa tremenda.

Extracto del libro DESAPARECIDOS DE LA GUERRA DE ESPAÑA:(1936-?)

SOMOS

Somos
como esos viejos árboles
batidos por el viento
que azota desde el mar.

Hemos
perdido compañeros,
paisajes y esperanzas
en nuestro caminar.

Vamos
hundiendo en las palabras
las huellas de los labios
para poder besar tiempos

futuros y anhelados,
de manos contra manos
izando la igualdad.

Somos
como la humilde adoba
que cubre contra el tiempo
la sombra del hogar.

Hemos
perdido nuestra historia,
canciones y caminos
en duro batallar.

Vamos
a echar nuevas raíces
por campos y veredas,
para poder andar

tiempos
que traigan en su entraña
esa gran utopía
que es la fraternidad.

Somos
igual que nuestra tierra
suaves como la arcilla
duros del roquedal.

Hemos
atravesado el tiempo
dejando en los secanos
nuestra lucha total.

Vamos
a hacer con el futuro
un canto a la esperanza
y poder encontrar

tiempos
cubiertos con las manos
los rostros y los labios
que sueñan libertad.

Somos
como esos viejos árboles.

EDUCAR

" Educar es lo mismo
que poner un motor a una barca...
hay que medir, pensar, equilibrar...
... y poner todo en marcha.
Pero para eso,
uno tiene que llevar en el alma
un poco de marino...
un poco de pirata...
un poco de poeta...
y un kilo y medio de paciencia concentrada.
Pero es consolador soñar
mientras uno trabaja,
que ese barco, ese niño
ira muy lejos por el agua.
Soñar que ese navio
llevara nuestra carga de palabras
hacia puertos distantes, hacia islas lejanas.
Soñar que cuando un dia
este durmiendo nuestra propia barca,
en barcos nuevos seguira
nuestra bandera enarbolada." GABRIEL CELAYA.

DE VIAJES Y ESTACIONES

De Paqui Ele, el Lunes, 18 de julio de 2011 a las 20:19


La vida es una sucesión de viajes y estaciones. Las hay divertidas y quieres quedarte por siempre en ellas. Las hay tristes y nos tenemos que alejar de ellas. Hay algunas que son imposibles de alcanzar y el viaje se hace duro y espinoso. Otras en cambio nos gustaría volver a ellas, nos quedó un regusto que quisiéramos volver a degustar. Y otras no las conocemos y sin saber, vamos camino a ellas. El destino hace que nos lleguen, que nos quedemos, que huyamos… que las busquemos.



Es momento de optar por el camino que me marca el destino… intentaré borrar todo aquello que me hizo mal... olvidaré a aquellas personas que alguna vez coincidimos en las distintas estaciones en las que estuve, las que se cruzaron en mi camino y que queriendo o sin querer me lastimaron… me quedaré con las que me hacen feliz, las que me regalan una sonrisa a diario, las que están a mi lado sin que sea necesario el decirles nada, solo con el poder de su intuición lo saben, aquellas que albergo en mi corazón.



Un paso, dos pasos, tres… seguiré adelante, con paso firme por este camino, aunque a veces tenga obstáculos. Espero seguir encontrándome con personas que me llenen, que me complementen, a poder ser que no me traicionen, que me regalen su amistad y porque no, su amor… Al fin y al cabo la vida sin él no vale nada.



Próxima estación?? Voy a su camino…

P.L.

PORQUE YO TAMBIÉN TENGO UNA BUENA PEDRÁ

Pedrá
No me importa que me claves, como a un Cristo, en la pared,
ten cuidado no me falte de comer.

Tú me agarras, yo te empujo
y no me hace falta más,
con tu flujo me alimento de mamar.

He aprendido, de estar sólo,
a llorar sin molestar
y a cagarme en los calzones y a dudar.

La verdad sólo tiene un sentío,
no me obligues a engañar,
si te crees toas mis mentiras, que vacío debes estar.

Bomba. Bomba. Bomba... Erestupamí.
No sé ni cuantas noches llevo ya sin dormir,
arráncame las uñas de los pies.

Morir sólo una vez, va a se poco para mi,
el diablo me ha cogido miedo y no me deja entrar.

No creas que estoy huyendo
si me ves retroceder, espera,
que estoy cogiendo carrera;
desafiar la perspectiva del fracaso
a la que estamos: condenados.

Me estoy reformando, te miro, me hincho,
me tiro a los cactus desnudo
pero no me pincho.

Me estoy reformando todas las mañanas
y ahora hago siempre todo
lo que me da la gana.

Y saborear,
si tú le das, todo tiene sentido;
y al despertar
te voy a cantar cositas al oído.

Vuelo hasta una mancha en la pared,
me vuelvo ajeno a todo
y me sobran hasta mis propios pies.

Deja de perseguir, a las moscas por el techo,
no ves que no me entero
de que mierdas estas hecho.

Tampoco es que me importe, no sabía que decir,
por mí puedes quedarte
tú conmigo y yo sin ti, sin ti.

Y pa cara perro: yo, ¿Qué te juegas?
vuelve a darme la razón: y te la ganas.
Y pa cara perro: yo, ¿Qué te juegas?
vuelve a darme la razón: y aquí la cagas.

Si quieres que yo te quiera, chungo aunque me des dinero,
pues yo no meto la lengua en esa mata de pelo.

Si quieres que yo te quiera, lo vas a tener muy crudo,
pues yo no meto la lengua en ese chocho peludo.

Por volver como eres,
por volver como somos,
por la inmensa sonrisa de tus cansados ojos,
por volver donde alguien te quiere sin que vuelvas,
por poner a los mios con un poco más de luz.

Cuando su mirada se ha cruzado con la mía.
saltó sólo una chispa y prendieron tantos fuegos,
que se fué la luz del día,
arrasamos los bosques,
también ví como ardían
los nidos en los postes.

Me voy a recortar en punta las orejas
y me voy a echar al monte a aullar entre la maleza,
volver no dudaría, ahora soy yonqui a mi manera,
ya no quiero tu amnistía, puedo morir donde quiera.

Salto montañas, no paro ni a mirar p`atras,
quítame el precio y la fecha de caducidad,
yo ya no me escondo, ya no me tengo que agarrar,
como vosotros: presos de lo convencional.

Cada mañana, me tiro de la cama,
buscando una razón;
muy despacito, me pongo los calzoncillitos
y estoy mucho mejor,
que pena no estuvieras
para ver el cuerpo que me dió dios.

Busco colillas, me saco las almondiguillas,
¡otro ataque de tos!
no recuerdo nada, ¡ostia, anoche que pasada!
aquello no era yo;
qué pena no estuvieras
para ver la marcha que me dió dios.

Y ya nunca más
volverán mis ojos a ver tus ojos y tu mata de pelo
y allá desde lo lejos
van llegando los viejos recuerdos, en ráfagas lentas de viento.

Y ya nunca más
volverán mis ojos a ser tus ojos y mi mente un vertedero
y allá desde lo lejos
van llegando los viejos recuerdos, tan royéndome, por dentro.

Y verás el resurgir, poderoso, del guerrero,
sin miedo a las leyes ni a nostalgias;
y caer mil veces más y levantarme de nuevo,
sin más bandera que sus güevos.

Grito por dentro,
por fuera me hago el remolón,
me pongo a güevo,
entre la espada y la pared;
grito por dentro, Por fuera no me oigo ni yo,
no pasa nada:
se nos arrima el buen humor.

Acabo de nacer soy un bichejo más,
mi padre es Lucifer, mi madre una patá,
acabo de potar dentro de tu portal,
si no te vuelvo a ver: algo te va a quedar.

No te preocupes por mí,
que si te embisto no me acuerdo
y si me haces sonreir,
tiembla el mundo cuando muerdo.

Me sirven las aceras para almohada,
soy patrimonio de la humanidad,
yo estoy sólo como un perro y no puedo seguir tu pista,
tú en tu coche grande y negro, yo estripao en una autopista.
Hijos de puta, hijos de puta.

Ya tengo los cañones preparados,
en mi barco pirata no hay maldad,
voy a una comisaria, monto una carnicería,
a mis colegas vengo a rescatar, ta, ta, ta, ta, ta, ta.
Hijos de puta, hijos de puta.

Corre tan aprisa como pueden,
unas jadean a causa del esfuerzo,
otras caen no se levantan, alguna más resistente
entona un canto para darles ánimo.
Hijos de puta, hijos de puta.

Daría un río de mi sangre si quisiérais
ejércitos enteros claudicar;
hay guerra en todas las partes y yo sólo pienso en tocarte,
La vida desperdiciada, ¡tanta lefa para nada!
¡escupe bastarda.!
Hijos de puta, hijos de puta.

La cabeza se me va, anoche anduve perdío,
casi todas las mañanas me levanto percudío.
Soy terco como una mula y duro no siento el dolor,
no necesito armadura: tengo costra alrededor.

No creas que estoy dudando,
yo no sé que hacer y tú tan quieta,
que no me entero cuando aprietas;
te acaricio con las manos, te miro y salgo por pies,
¡cadenas!, fuera que hoy es luna llena.

Despido energía y sé que soy un vago,
a mí no me ata corto nadie,
porque me apago.

Me acuesto de día, cuando llega la luz
y tengo claro que
no quiero ser como tú.

Me arranco a andar y me comes la paciencia:
que me quedo atrás... vuelvo a empezar;
que yo no sé, y yo no puedo y yo no quiero,
me quedaré sentado en el bar.

Sólo puedo imaginar un caballo desbocado,
¿a quien quieres engañar? Una mula en un sembrado.

Y saborear,
si tú le das, todo tiene sentido;
y al despertar
te voy a cantar cositas al oido.

Vuelo hasta una mancha en la pared,
me vuelvo ajeno a todo
y me sobran hasta mis propios pies.

Parece que se oye un ruido,estoy robando en un chalet,
pa una vez que nos pringamos:
hoy nos han vuelto a coger.

Los perros son mis amigos, el guardia me quiere morder,
me persiguen los vecinos,
¿dónde hemos dejao el OVNI?.

I destrossarem el monstre del pou
més profund del nostre cap,
y no nos volverá a enloquecer, si,
no hay nada que nos pueda quitar.

I destrossarem el monstre del pou
més profund del nostre cap.
y no pienso dejarle volver, si
hay algo que me empuje, apretar.

Vuelvo a verte ¡que bajón! ¡ y vaya careto!
tú vuelve a decir que no: y aquí me mato.
Me hago solos en tu honor y no siento nada,
estate quieta por favor ¿a que te ato?

Ni me olvido, ni me acuerdo, no he dormido y tengo hambre,
ten cuidado no me toques, no te vaya a dar calambre.

Me tortura tanta duda, polla dura no cree en dios,
entre ponte bien y estate quieta: tú enfrías al Sol y yo majareta.

(EXTREMODURO)

CARTAS DESDE JAEN (Carta de LENGUA VIVA MATA a mi familia)

Querida familia,

Ya tengo vuestro teléfono en mi agenda, y he llamado esta noche, pero no estábais. Cosa de lo que me alegro muchísimo porque es señal de que Esther está pingoneando ya por la ciudad.

Un minipunto para todos, venceremossss.

Espero que estas cartas, lleguen a todos y cada uno de vosotros, incluidos los abuelos.

Solo quiero deciros, que a pesar de las torturas recibidas... compras con dos mellizos y hoy lo del dentista, Diego está feliz. Ha pasado sus primeras 24 horas con una familia numerosa, y creedme, cocinar para tantos es suficiente trabajo, pero no. Además ha conseguido un trabajillo, que le va a ayudar a sentirse mejor. Nos reiremos una jartá cuando lo veamos con su traje y con su talento para la gente, seguro vende muchas muchas bombillas.

Nosotros y nosotras, muy contentos de tenerlo a nuestro lado. Nos reimos, hoy, Paqui y yo a escondidas, de verlo diciendo, "yo no quiero ir al dentista, yo no quiero" pero ayer estaba muy perjudicado con la muela, y hoy, es otro cabo atado.

Diego tiene verdaderamente dos casas en Jaén, el nidito de amor, y el infierno, incluida la chimenea. El otro día hicimos un asao, con ventilador y chimienea, jajaja, es increible lo que hace un buen vasco por un buen asado.

Mañana comemos pasta y cenamos asado otra vez en la terraza. Alones, Chorizo, Tocino, Salchicas frescas, Calabacin asado para mi. Que extres.

Los niños están irreconocibles, ya no como sola en la mesa, cuando todos están servidos y comidos, se largaban. Ahora los obliga a quedarse y a darme conversación. Sin tele, nosotros queremos sin tele como el abuelo Vara.

La casa recogía, todos quitan cosas de en medio, mañana vamos a ver una amiga que tiene muebles para nosotros, ... que os voy a contar, dar y recibir. Todo el mundo quiere aportar cosicas para la casa del vasco.

No puedo contar todo todo, porque soy más lenta al teclado que a la lengua, estos dos se adoran. No se dejan dormir solos. y ahora que vive Diego con nosotros... supuestamente, Paqui también viene a comer, a dormir, a dormir la siesta, ... es increible, el tito y la tita. Sin ninguna intimidad, se quedan con nosotros.

Esta noche descansan en su nidito, pero por poco tiempo, mañana.... continua la tortura, estos no tienen niños, lo siento, va a tener que ser la enana la que perpetúe a los Vara, la culpa mia y solo mia, ellos ya no están para esos trotes, pero a quien Dios no le manda hijos, el demonio les manda sobrinos. ... jajajaja,

Preparad vuestras neveras, que vamos en cualquier momentos, y no veas que dientes tienen los enanos, si vierais, el maletero llenico de carne, jajaja, bien cocinao, como hace Diego, hasta el pescao. .... mañana vamos por bacalao. para hacer bacalado de bilbao.

Un besico, sentimos mucho haber secuestrado a vuestro hijo, nieto y hermano, pero, lo trataremos bien mientras se porte como hasta ahora. Y si se porta mal, al dentista otra vez. jajajaja

Aaaa, una cosa, y de todo lo que perjudica la salud, menos el tabaco que fumamos los tres, nada de nada. ahora bien, hay cosas que son muy muy buenas, ... de eso, se están hinchando estos dos, maldita seaaa, que envidia más cochina.

HAAAA, Y ESTE FINDE VAMOS A GRANA, A TOMAR CAÑAS CON PACO LUQUE... JAJJAJA, NO PUEDO CON LA VIDAAA AAAAYYY AMORRRRR.


(Carta de LENGUA VIVA MATA a mi familia)

MURO CON INSCRIPCIONES

Yo no soy ex de nada, ni siquiera
de mis derrotas, menos que nada de ellas: una a una
como piedras las guardo en la mochila
para que en la proxima contienda
su mortal gravedad su calor de verguenza
me obligue a pelear con fuerza redoblada
a buscar la victoria con panico y ternura
lastrandome los huesos.
Yo no soy ex de nada.
No es derrota caer
sino no levantarse.(Jorge Riechman)